domingo, 28 de junio de 2009

El Toro Osborne

Son muchas las referencias que tenemos del Toro de Osborne, yo recuerdo un video de los Rodríguez, las zapatillas de Nadal en la Copa Davis de 2007, montones de carteles y la guitarra de Calamaro. Pues nada, está famosa publicidad de un brandy es ahora un icono español que generará un negocio de aproximadamente diez millones de euros pues la compañía Osborne licencio la imagen para que se hagan toallas, pines, corbatas, naipes, imanes, chanclas, raquetas de playa y otros artículos más. Acá la nota de El País. La imagen es del boceto que su creador Manolo Prieto realizará en 1954.


La guitarra de Calamaro.

sábado, 27 de junio de 2009

Ni en la música ni en los árboles al apagarse el sol

A Adam Zagajewski como doy cuenta en este otro post le conocí un día que fui a la biblioteca con ganas de encontrar algo y tuve la suerte de encontrar a Zagajewski, cuando lo leí quedé sorprendido, él es uno de mis poetas favoritos.

Alma

Ya se nos permite usar tu nombre.
Ya sabemos que eres inefable,
anémica, muy quebradiza y sospechosa
de las misteriosas culpas de la infancia.
Sabemos que ya no se te permite vivir
ni en la música ni en los árboles al apagarse el sol.
Sabemos (más bien nos han dicho)
que ya no estás en ningún sitio, en absoluto.
Pero, con todo, oímos tu voz cansada
en el eco, en la queja y en las cartas
que nos escribe, desde el desierto griego, Antígona.

Aullido de Ginsberg

Allen Ginsberg Para Carl Salomón

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo, hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna, que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz, que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados, que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra, que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera, que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro, que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York, que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche, con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin, incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo, realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente, que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico, que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno, que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn, un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna, parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento, que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark, que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos, que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche, que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas, que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios, que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural, que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal, que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África, que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago, que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos, que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo, que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba, que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos, que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación, que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos, que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo, que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño, que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir, que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada, que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano, que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia, que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago, que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal, que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo, que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio, que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido, que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery, que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música, que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos, que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología, que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes, que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal, que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo, que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente, que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron, que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta, que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis, que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor, que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham, que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad, que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes, que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo, que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz, que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba, que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso, que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante, y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia, que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este, los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna, con la madre finalmente, y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación- ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo- y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio, que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin, el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte, y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

II

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?
¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques! ¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres! ¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos! ¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante! ¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades! ¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente! ¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch! ¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo! ¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas! ¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas! ¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro! ¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano! ¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible! ¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo! ¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

III

¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
Donde estás más loco de lo que yo estoy
Estoy contigo en Rockland
Donde te debes sentir muy extraño
Estoy contigo en Rockland
Donde imitas la sombra de mi madre
Estoy contigo en Rockland
Donde has asesinado a tus doce secretarias
Estoy contigo en Rockland
Donde te ríes de este humor invisible
Estoy contigo en Rockland
Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir
Estoy contigo en Rockland
Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio
Estoy contigo en Rockland
Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos
Estoy contigo en Rockland
Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica
Estoy contigo en Rockland
Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx
Estoy contigo en Rockland
Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero
ping pong del abismo
Estoy contigo en Rockland
Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería
morir sin dios en una casa de locos armada
Estoy contigo en Rockland
Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su
peregrinaje a una cruz en el vacío
Estoy contigo en Rockland
Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea
contra el Gólgota nacional fascista
Estoy contigo en Rockland
Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la
tumba sobrehumana
Estoy contigo en Rockland
Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de
La Internacional
Estoy contigo en Rockland
Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los
Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir
Estoy contigo en Rockland
Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de
nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas
angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh
escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra
eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres
Estoy contigo en Rockland
En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a
través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste.

San Francisco, 1955-1956

Nota A Pie De Página Para “Aullido”

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!
¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!
¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!
¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!
¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!
Berkeley, 1955

viernes, 26 de junio de 2009

Calamaro y la parte pesada de las giras

Es una lástima, pero ha pasado, le ha pasado a Calamaro quien empieza a visitar México con mayor asuicidad, parece que convencido de que el público tiene un déficit importante de cariño que quiere pagarle por tantos años de ausencia en el país y regresa a su hotel después de un recital y descubre que los ladrones también le quieren, a Calamaro le han robado en Puebla, tremenda bronca, le robaron su ordenador portátil y otras cosas. Esperemos que Calamaro saque la rabia en el escenario y que si quiere no vuelva a Puebla, pero que no se olvide del resto del País.

Murió el fan número uno de Peter Pan

Michael Jackson murió muy pronto para redimirse con su público y muy tarde para ser recordado sólo como el rey del pop, murió siendo un excéntrico con muchos temas pendientes de pigmentación. El primer disco que compré en mi adolescencia fue Dangerous allá por el 91, un año después vi la clásica Captain EO en tercera dimensión y en ese entonces pensaba que Michael Jackson o Metalica nunca dejarían de ser un éxito. El caso es que a sus 50 años murió y puede que sea lo mejor que le pueda pasar a su carrera, atrás quedarán los temas de su pantone epidérmico, de sus cirugias plásticas y por supuesto los infantiles, ahora vendrá en cambio un alud de recopilaciónes, especiales de TV, homenajes y videos para recordar el moon Moonwalker y probablemente otro juego de video de su famoso paso.

Algunas frases de Michael Jackson

-"Nunca sonrío cuando bailo”.

-“Alrededor de todas las paredes de mi cuarto, hay imágenes de peter pan. He leído todo lo que Barry ha escrito. Me identifico totalmente con Peter pan, el niño perdido de Neverland”.

-"Si no tienes fe, puedes enloquecer."

-“Esta navidad regrese de Japón y Elizabeth había decorado toda la casa. Fue maravilloso. Yo nunca celebre cumpleaños o navidades antes. Ni una sola. Era siempre, trabajo! Esa es la razón por la que creo en Neverland”.

-"El minuto que sobrepase a Elvis y los Beatles ellos me llamaron lunático y abusador de menores. Ellos dijeron que blanqueé mi piel. Yo conozco mi raza. Yo se que soy negro. Es tiempo de hacer un cambio"

-"Me gusta mejorar, no me apetece dar un paso atrás"

-“Así que tienes que vivir con la envidia. Piensan que te están lastimando. Nada podría hacerme daño. Entre mas grande es la estrella, mas grande es el objetivo. Al menos están hablando... Cuando paran de hablar, es cuando te tienes que preocupar”.

-"Lo maravilloso de una película, es que puedes convertirte en otra persona. Me gusta olvidarme de quien soy. Y ocurre muchas veces, es como si estuvieras en piloto automático".

-"Yo creo que los humanos también tienen capacidad de volar; el problema es que no sabemos concebir los pensamientos adecuados que nos permitirán levitar."

-"Para mi, el mayor pecado de todos los pecados es recibir un don y no cultivarlo, para que crezca, ya que el talento es un regalo divino."

-"Me encanta crear magia, hacer algo que sea tan extraño, tan inesperado, que la gente alucine..."

-"Si un niño tiene algo contra ti, te lo dice; sin embargo, los adultos mienten y te pretenden engañar..."

-"Soy ciego a los colores. Por eso uno de mis símbolos favoritos es el pavo real, en cuyas plumas se unen todos los colores en armonía"

-"La gente siempre estará dispuesta a pensar lo peor de ti"

-"Mi música pretende unir todas las razas, para que todos vivamos como una familia"

-"Lo que más me gusta de actuar es que la gente se siente feliz. Hacer sonreír a una persona significa para mi más que cualquier cosa"

-"Te quiero más"

-"No importa lo que hagas o las buenas intenciones que tengas, siempre habrá un idiota que tratará de hundirte"

-"Soy Peter Pan en mi corazón"

miércoles, 24 de junio de 2009

Ismail Kadaré se lleva el Príncipe de Asturias


Ayer se mencionaba que el favorito era Ismail Kadaré y hoy se comprueba, el jurado ha anunciado que el albanés es el flamante premio Príncipe de Asturias de las Letras. El jurado mencionó "Ismail Kadaré narra con lenguaje cotidiano, pero lleno de lirismo, la tragedia de su tierra, campo de continuas batallas. Dando vida a los viejos mitos con palabras nuevas, expresa toda la pesadumbre y la carga dramática de la conciencia. Su compromiso hunde las raíces en la gran tradición literaria del mundo helénico, que proyecta en el escenario contemporáneo como denuncia de cualquier forma de totalitarismo y en defensa de la razón"

Wimbledon en orden

Como suele pasar el las primeras rondas de los Gran Slam, todo va en orden, sin sorpresas, Federer ha ganado sus dos partidos, hoy venció a García López en tres sets, También han ganado Verdasco, Roddick, Del Potro, todos los favoritos. De los que se han quedado en el camino está Cañas, aunque tampoco es sorpresa pues hace un rato que no levanta.

De la novela a la serie

Todo comenzó como una novela, en 2004 se publica Darkly Dreaming Dexter, después siguió otra hasta que su autor, Jeff Lindsay fue tentado para que Dexter, su personaje literario pasara a la TV en una serie, la respuesta fue si y "Dexter" llegó a la pantalla en 2006. Por cierto que su autor, está casado con una sobrina de Ernest Hemingway.

Apenas comenzamos con la serie, en una noche 5 capítulos, lo que indica que es a parte de buena, diferente. En el reparto está Michael C. Hall como Dexter y Jennifer Carpenter como su hermana. Me pregunto si podría ocurrir un mano a mano entre Dexter y CSI a ver quien es mejor, sería un gran capitulo.

martes, 23 de junio de 2009

El Príncipe de Asturias es para...

Al principio eran 31 candidatos de 25 países los que aspiraban al Príncipe de Asturias de las Letras, ahora el jurado lo ha dejado en cinco, de los cuales el ganador será anunciado mañana. Los candidatos son:

Ismail Kadare, de este escritor albanés no he leído nada aún.
Cees Noteboom, tampoco tengo mucha noción de este holandés.
Antonio Tabucchi, !por fin empiezan los que si conozco con este gran escritor italiano!
Milan Kundera, este checo seguro es el favorito de Estrella.
Ian McEwan, he aquí mi favorito, este británico me parece el mejor por lo menos de los que conozco de la terna.

Mañana sabremos quien será el que se lleve semejante distinción, por cierto que entre los que el jurado dejó fuera se encontraban Eduardo Galeano y Haruki Murakami.

McEwan cuenta no sólo con una gran reputación en las letras, hace ya tiempo que el cine le prestó atención filmando adaptaciones de sus obras que han dado buen resultado, como la gran Atonement y Enduring Love.

A 50 años de Vian

Boris Vian era entre otras cosas, escritor, poeta, músico, a veces ingeniero y otras inventor. Se cumplen 50 años de su temprana partida, tenía 39 años cuando dejó este mundo. Acá una nota de La Vanguardia.es

lunes, 22 de junio de 2009

A 23 años de la mano de Dios y el gol del siglo

Hace 23 años había 114.580 aficionados en el estadio Azteca, eran los cuartos de final de la copa del mundo del 86, 22 jugadores en la cancha entre ingleses y argentinos, era el minuto 6 del segundo tiempo y Maradona anotó con la Mano de Dios y puso en ventaja a los celestes por 1 a 0, pero faltaba lo mejor, minutos después el Diego toma el balón desde atrás de la media cancha en posición comprometida y se quita a dos jugadores ingleses y enfila hacía la gloria, en 10 segundos recorrió 62 metros quitándose a 6 rivales para meter el que se conoce como el gol del siglo, eres grande Maradona.

Acá el gol

Notas sobre The Tudors

En un día Estrella y yo hemos visto la tercer temporada de The Tudors, gran serie sobre el rey Henry VIII y su descendencia. En esta temporada participa nada menos que Joss Stone, cuando la vimos en pantalla no estábamos seguros de que en realidad se tratara de ella, al consultarlo con IMDB lo comprobamos, lo que da lugar a una queja con el cast de la serie, Joss Stone interpreta a Ana de Claves, quien fuera la cuarta esposa de Henry VIII, el caso es que Ana duró poco tiempo como reina de Inglaterra al parecer por ser poco agraciada, se dice que era corpulenta y su cara mostraba rastros de viruela, también era alta, atributo que parece no se apreciaba en aquellos años. Me parece que para interpretar a una reina que se deja por parecer fea, Joss Stone es poco indicada, no sólo canta muy bien, en el rubro estético me parece que da para mucho más.

Acá una comparación entre Ana y Joss

domingo, 21 de junio de 2009

Calamaro entre blues y rock

El tango, el rock, el blues, fueron parte de los ingredientes que hicieron entrañable el concierto de Calamaro de este sábado. Esta es la segunda vez que lo veo, la primera fue digamos más sofisticada, mucho lujo un su producción, una lista de canciones variopinta dando mucho de la Lengua Popular. Esta vez todo parecía más relajado, las canciones fueron un recorrido por los Rodríguez y sus primeros discos como solista después de desintegrarse su grupo español. En total ocho canciones de Alta suciedad, Algunas de Honestidad Brutal y El Salmón. Los tangos fueron Jugar con fuego y Los mareados y un poco de Volver. De agradecer una pequeña sesión de blues. Calamaro es grande, unas cinco mil personas corearon sus canciones y Andrés seguirá su camino por la república y después esperemos que se meta al estudio y aproveche lo prolijo que es. Antes del concierto Calamaro posteo lo siguiente "vengo de comprar mis artesanias, mis calaveras y diablitos, algunos instrumentos de percusion que estaba necesitando para el show, y cosas para los seres queridisimos"

viernes, 19 de junio de 2009

Hay un deseo que pido siempre que pasa un tren



Mañana Calamaro ofrece un concierto en la ciudad, es el tercero que da acá, por fin se termina la sequía de Andrés Calamaro en México, esperemos que siga así, mientras tanto hay que brindar con un Gin Tonic por sus siguientes visitas.

Y desde la cabeza a los pies un aire sutil ella es

Recuero la edición de Las flores del mal que tenía en la adolescencia, en portada estaban dos chicas desnudas medio adiposas proclamando el cariño compartido, Les Fleurs du mal fue un libro que según recuerdo, disfruté de menor a mayor, cada vez que lo leía me gustaba más, incluso memoricé algunos poemas que me gustaron, muchos los he olvidado, sólo uno recuerdo, puede ser que lo recuerde por que es corto, también por que me gustó mucho, el caso es que Charles Baudelaire era grande y su Las flores del mal es imprescindible, su primer tiraje fue de 1300 copias en 1857, hoy se encuentran copias de este libro como canas en la cabeza de Woody Allen.

El Gato

Ven, mi bello gato, a mi corazón amoroso;
Recoge las uñas de tus patas,
Y deja que me hunda en tus bellos ojos,
Mezcla de metal y de ágata.

Cuando mis dedos acarician sin prisa
Tu cabeza y tu elástico lomo,
Y mi mano se embriaga con el placer
De palpar tu eléctrico cuerpo,

Veo a mi mujer con la imaginación. Su mirada,
Como la tuya, amable animal,
Profunda y fría, corta y hiere como un dardo,

Y de los pies a la cabeza,
Un aire sutil, un peligroso perfume
Flotan en torno a su cuerpo moreno.

Nadal se perderá Wimbledon


El Doctor Cotorro (así se llama el doctor de Nadal) le recomendó a Rafa Nadal un tratamiento de antiinflamatorios, mesoterapia, termoterapia y fisioterapia para su tendinitis, pero al parecer la mejora no ha llegado, hoy Nadal jugó un partido de exhibición contra Wawrinka que empezó ganando 6-4 pero los siguientes dos sets fueron del suizo quien se llevó la victoria. Después del juego Nadal se reunió con su equipo y determinó que no está en condiciones para jugar Wimbledon, Por lo que se abre una mayor oportunidad para Federer de volver al número uno de la ATP y buscar su titulo 15. Que mal que no estará Nadal.

jueves, 18 de junio de 2009

¿Quién es ella?

A) La versión femenina de Rambo
B) Bibi Gaitán esperando a su Capetillo
C) Lydia Guevara la nieta del "Che" Guevara
D) Patrizia D'Addario la del escandalito a Berlusconi
E) Poeta chiapaneca celebre por el poemario Echando bala

Tacvuba en concierto

Para ser uno de mis grupos favoritos, era injusto no haberlos escuchado en vivo, así que sus 20 años de vida fue el pretexto justo para verlos. El concierto se programó a las 9 de la noche en la Arena Chente Fernández jeje, pero fue hasta las 9 y media cuando todo comenzó, por las rampas de acceso la gente seguía entrando fiel al estilo tapatío de llegar tarde y que y que, después las luces se apagaron, todos gritamos y llegó el clásico olor a mota cuidadosamente sincronizado con la falta de luz. Después todo fue coser y cantar, sobre todo lo segundo, Cafe Tacvba tocó por casi tres horas, en su mayoría canciones que todos los presentes conocían, un par de veces en el recital ofrecieron canciones más para melómanos que para público en general, lo que fue aprovechado por la gente para ir al baño o por chelas o las dos cosas en el orden que querían pero sin hacerlo al mismo tiempo. Resaltaría ante todo la calidad de músicos que son los tacvbos, la técnica que los separa de otras bandas de "culto" que no tienen la comprensión musical de estos cuatro vecinos de Ciudad Satélite. Después la energía en el escenario también es de destacar, todo perfectamente acompañado con una iluminación que sin ser la más cara que he visto, si es una de las más acertadas. Todo esto aderezado con miles de personas cantando, aventando cerveza al aire y bailando con deficiencias psicomotrices inversamente proporcionales a sus ánimos. En conclusión, entra en mi top 10 de conciertos.

miércoles, 17 de junio de 2009

Satrapi a la defensa de su país

A mi Persepolis me pareció una gran cinta, ahora leo que su directora, Marjane Satrapi ha saltado a protestar por las recientes elecciones en Irán, aunque ella se define como apolítica, desde Francia lugar donde vive alza la voz por unas elecciones justas y El País la entrevista.

Acá otra nota, esta es de El Mundo.es, de cuando Satrapi fue a Cannes de 2007 a presentar su cinta y competir por la Palma de Oro que ese año se la llevó Cristian Mungiu por su cinta 4 luni, 3 saptamâni si 2 zile que no me pareció ni la mitad de buena que Persepolis.

De Quincey


A Thomas de Quincey lo conocí por una edición vieja que Iván guarda de El asesinato considerado como una de las bellas artes, libro que se editó por primera ve en 1827. De Quincey participaba de un selecto grupo literario donde departía con Coleridge, Wosdworth y otros poetas más. De sus numerosos ensayos dejo un poco de On the Knocking at the Gate in Macbeth.

Aquí me detengo un instante para exhortar al lector a que no haga jamás el menor caso de su inteligencia cuando ésta se oponga a cualquiera otra de sus facultades mentales. La mera inteligencia, aunque útil e indispensable, es la más pobre de las facultades de la mente humana y aquella de la que más debe desconfiarse, y, sin embargo, la gran mayoría de las gentes no confían en otra cosa, lo cual puede bastar en la vida ordinaria, pero no cuando se trata de fines filosóficos.

lunes, 15 de junio de 2009

You probably heard we ain't in the prisoner-takin' business; we in the killin' Nazi business. Business is a-boomin

Hoy Estrella se acordó de la nueva de Quentin Tarantino, Inglourious Basterds, gran cinta que vimos en es Festival de Cine de Cannes, 2400 personas viendo el filme en el Lumiere y Estrella era la única que se reía de los buenos chistes.

Lt. Aldo Raine: My name is Lt. Aldo Raine and I need me eight soldiers. We're gonna be dropped into France, dressed as civilians. We're gonna be doing one thing and one thing only... killing Nazis. Members of nationalist socialist party conquered Europe through murder, torture, intimation, and terror. And that's exactly what we're gonna do to them. We will be cruel to the Germans and through our cruelty they will know who we are. They will find the evidence of our cruelty in the disemboweled, dismembered, disfigured bodies their brothers we leave behind us and the Germans will not be able to help themselves from imagining the cruelty their brothers endured at our hands, at our boot heels, and the edge of our knives. And the Germans will be sicken by us, the Germans will talk about us and the Germans will fear us. Nazis ain't got no humanity! They need to be destroyed. Each and every man under my command owns me one hundred Nazi scalps... and I want my scalps!

viernes, 12 de junio de 2009

Banksy a Bristol

En el museo de Bristol se inaugura una exposición que es de llamar la atención, es la primera que Banksy realiza en "regla" son más de 100 obras y la nota la tiene El Mundo.es

Lo bueno del viernes

Los viernes son días en los que amanece diferente con respecto a los otros días de la semana, acá unos puntos que hacen que el viernes sea un buen día.

1. Que no es lunes ni martes ni miércoles ni jueves, lo que lleva al segundo punto.
2. Como decía la malévola lucerito cuando De La Madrid era joven, "viernes, gracias a Dios es viernes, gracias a Dios mañana y otro fin de semana para disfrutar"
3. Los viernes se estrenan las nuevas películas de la semana
4. No lo se de cierto, pero si tuviera que adivinar en que día se inventó la cerveza, pensaría que fue un viernes después de toda una larga y cuaresmal semana de experimentos.
5. La universidad de Michigan Chilpancingo realizó un estudio donde concluyó después de numerosas pruebas, que el aire de viernes por la noche es un factor preponderante para que el menudo salga más rico en su ingesta de fin de semana.
6. La gente se inspira más en sus niks de msg, ejemplos "!Ya es viernes, vamos al kalimchooo!" "quien se apunta pa la playuqui" "chelas en la noche en casa de la changa" estos niks sólo indican una cosa, bueno dos, uno es que se tiene amigos guarros, pero la fundamental es altos niveles de satisfacción.

Hablando en serie

Hoy terminé de ver la primer temporada de The Tudors con un gran Jonathan Rhys Meyers como Rey de Inglaterra, ya quiero ver la segunda temporada, ¿qué pasará con Ana Bolena? dicen los que saben que a Ana le gustaban los tacos de cabeza y su tango favorito era ese de "Voy a perder, la cabeza por tu amor"

En cuestión de series de investigación, me tardé un poco en tomar el rollo, fue con CSI: NY con la que lo hice, su similar de Las Vegas todavía no capta mi atención y la de Miami definitivamente me parece mala. De la serie de NY me gustan los personajes de Gary Sinise y Carmine Giovinazzo.

Lost fue la que logró que me enganchará de nuevo en las series, que no atendía desde hacia muchos años, La última temporada me confundió un poco, gracias a Estrella recordé a los personajes que necesitaba y no me perdí en la locura de sus guionistas. Gran serie.

jueves, 11 de junio de 2009

Marías con dedicatoria

Javier Marías tuvo una firma de su nuevo libro Lo que no vengo a decir que publica Alfaguara, el lugar fue la Feria del Libro en Madrid, Marías dice que no tiene problema con firmar libros siempre y cuando no le dicten la dedicatoria, y es que hay cada petición... póngale a la Lupe de su papasote. Acá la nota de El País.

Cine paranoico

Estos días he estado viendo mucho cine argentino, algunas cosas buenas entre muchas cintas medianas. Una de las que me ha gustado es Los paranoicos, que se estrenó el año pasado y es de esas historias en las que parece que no pasa nada y que corren el riesgo de que en verdad no pase nada, pero a la mitad de la película levanta y mantiene un ritmo que da con un desenlace bien pensado. Los actores principales son Daniel Hendler y Jazmín Stuart juntos logran mucha lógica para la historia cuando interactuan, hay una escena en la que están drogados diciendo pelotudeses que resulta muy cómica.

miércoles, 10 de junio de 2009

Lo que sigue

Dice Federer que por ahora no le importa recobrar el primer puesto de la ATP, lo que quiere es el siguiente Gran Slam para sumar a su cuenta y llegar a 15, esperemos que eso pase en Wimbledon. También declaró que sabía que el día que Nadal no llegara a la final del Roland Garros, el si lo haría y la ganaría, pues nada, el plan un poco lento, pero funcionó.

Recordando

Hace tiempo que pensé en ti
que soñé con dormir a tu lado
entonces seguí tu aroma y te encontré
hoy no me reconocería sin ti.
tu aroma me encontró
y yo duermo tranquilo

Porque entre ambos existe un eje y todo gira a su alrededo

De Christopher Isherwood pongo un fragmento de El mundo al atardecer. Isherwood era inglés y uno de sus amigos de tertulia era W. H. Auden. En 1939 se fue a vivir a Estados Unidos y tuvo pocos admiradores cuando empezo la refriega entre EU y Japón, pues Isherwood dijo lo siguiente y se lo tomaron medio mal "Si temo algo, temo la atmósfera de la guerra, el poder que esto da a todas las cosas; odio los periódicos, los políticos, los puritanos,... las solteronas despiadadas de mediana edad. Temo el modo que yo podría comportarme, si fuera expuesto a esta atmósfera"

El mundo al atardecer

A veces hablabas del amor de un modo que demostraba que se trataba de una experiencia personal. Te veo sentada en el crepúsculo de una tarde de invierno, con los dedos extendidos ante el fuego, contemplándolo fijamente y diciendo: "No, Stephen; no empieza así; no es cuando dos personas se sienten atraídas, sino en el momento en que comprenden que son distintas, tan distintas que resulta terriblemente doloroso, casi insoportable. Es como el polo Norte y el polo Sur. Es imposible estar más alejados, pero al mismo tiempo no puede haber dos puntos más cercanos en la superficie terrestre, porque entre ambos existe un eje y todo gira a su alrededor

Enfoques

Una cuestión de enfoques

domingo, 7 de junio de 2009

Federer, el mejor

El mejor jugador de la historia nació en Basilea y se llama Roger Federer, cinco veces campeón de Wimbledon y del US Open, tres veces campeón del Abierto de Australia y ahora ganador del Roland garros al ganarle en tres sets seguidos a Soderling. 14 Gran Slams en su carrera, el máximo número logrado en la historia del tenis, distinción que sólo Federer y Sampras tienen, la diferencia, que Sampras nunca ganó el Rolang Garros, tampoco estuvo cerca pues no llegó a ninguna final. Federer también tiene la marca de más semanas en el número uno de forma consecutiva, estoy contento por Federer, el año pasado muchos dudaron de él, en un año que ganó sólo un Gran Slam, logro que muchos otros no alcanzan en toda su carrera. Federer está de vuelta, cambió las lágrimas de tristeza e impotencia por las de felicidad.

Ulysses de Joyce en 454 mil

Las primeras ediciones de los buenos libros suelen ser valiosas, y el Ulises de James Joyce no es la acepción, un coleccionista acaba de comprar esta novela en el precio más alto que se ha ofrecido por una primera edición del siglo pasado, 454 mil dólares.

sábado, 6 de junio de 2009

I hate those comic books. They never get the eyes right

Un poco de los diálogos de Hellboy.

Hellboy: Hey Myers, you're a talker. What's a good word, a solid word for "need"?
John Myers: Well, "need" is a good, solid word.
Hellboy: Nah. Too needy.

Hellboy: This is Ivan Klimatovich. Say hi, Ivan.
Ivan Klimatovich: [in Russian] Go that way, Red Monkey!

Hellboy: Outside. I could be outside.
Abe Sapien: You mean, outside with her.
Hellboy: Don't get psychic with me, fella.
Abe Sapien: Nothing psychic about it. You're easy.
Hellboy: How am I gonna get a girl? I drive around in a garbage truck.
Abe Sapien: Liz left us, Red. Take the hint.
Hellboy: [picks up his gun] We don't take hints.

Hellboy: I hate those comic books. They never get the eyes right

C'est comme ça

La semana pasada llegamos a nuestro hotel en París y pusimos la tv, yo no entendí nada, Estrella si, al cabo de un rato entendí algo, pero no fue por un conocimiento ipso facto del francés, sino por un cantante galo que promocionaba su nuevo disco donde le entra a los temas en español, el tipo es Florent Pagny, no le conocía pero me ha gustado. Acá su canción en español. En la foto aparece junto a Zinedine Zidane, y no, no es el de la corbata ni el gordito de lentes.

El chandal transforma a la gente



Un video para un sábado por la noche

Fito y su cine

Hace unos años vi Vidas privadas y me pareció lenta como un caracol borracho, pero pensé que era natural que para ser el primer filme de Fito Paez, la falta de experiencia le haya jugado sucio al músico de Rosario. En fin, hace unos días vi ¿De quién es el portaligas? y me quedó claro que lo de Fito no es el cine, aunque la cinta se escuda en ser una sátira, un homenaje a un cine determinado, aun así no tiene excusa para las escenas tan largas y sin ánimo, las actuaciones lastimosas y las aún más dolorosas babosadas que el guión le hace escupir a los actores. Que bueno que Fito es un buen músico, que bueno.

viernes, 5 de junio de 2009

One gay beer for my gay friend, one normal beer for me because I am normal

Anteriormente había visto unos pedacitos de In Bruges, apenas unos minutos, ayer la vi completa y me pareció genial, simple y acertadísima. Al director de la cinta no le conocía, Martin McDonagh había dirigido sólo un corto en 2004 antes de este gran trabajo que tiene en su reparto a Brendan Gleeson, Ralph Fiennes y a un maravilloso Colin Farrell quien interpreta a un asesino a sueldo atrapado por las circunstancias en Brujas, Bélgica junto a un colega. En está historia todo cuenta, el ritmo, los diálogos llenos de sátira, la musica suave y unas locaciones que son parte del elenco estelar.

Dejo algunos de los diálogos de la cinta.

Ken: Coming up?
Ray: What's up there?
Ken: The view.
Ray: The view of what? The view of down here? I can see that down here.
Ken: Ray, you are about the worst tourist in the whole world.
Ray: Ken, I grew up in Dublin. I love Dublin. If I grew up on a farm, and was retarded, Bruges might impress me but I didn't, so it doesn't.

Ken: Your girlfriend's very pretty.
Jimmy: She's ain't my girlfriend. She's a prostitute I just picked up.
Ken: I was not aware that there were any prostitutes in Bruges.
Jimmy: You just have to look in the right places... brothels are good.
Ken: Well, you've picked up a very pretty prostitute.
Jimmy: Thank you.

Ray: What are they doing over there? They're filming something. They're filming midgets!
Ken: Ray...
[Ray runs off and watches Jimmy being instructed by the director, who Jimmy flicks off as soon as he leaves]
Ken: Ray, come on. Let's go.
Ray: My arse let's go. They're filming midgets.

Ken: Harry, let's face it. And I'm not being funny. I mean no disrespect, but you're a cunt. You're a cunt now, and you've always been a cunt. And the only thing that's going to change is that you're going to be an even bigger cunt. Maybe have some more cunt kids.
Harry: [furious] Leave my kids fucking out of it! What have they done? You fucking retract that bit about my cunt fucking kids!
Ken: I retract that bit about your cunt fucking kids.
Harry: Insult my fucking kids? That's going overboard, mate!
Ken: I retracted it, didn't I?

Ray: I'm not being funny. We can't stay here.
Ken: We have to stay here until he rings.
Ray: Well what if he doesn't ring for two weeks?
Ken: Then we stay here for two weeks.
Ray: For two weeks? In fucking Bruges? In a room like this? With you? No way.

Ray: Maybe that's what hell is, the entire rest of eternity spent in fucking Bruges.

jueves, 4 de junio de 2009

DeLillo entrevistado

Algunas frases de Don DeLillo de una reciente entrevista.

Cada uno de mis libros llega primero como una visión tridimensional. La calle no siempre es la fuente. A veces tengo una idea, otras es una foto que me impacta, como en El hombre del salto , la foto del trabajador que sale de las torres con el portafolio cubierto de polvo.

De las Torres Gemelas

Es que las vi levantarse en el horizonte, con eso bastaba... Nunca fui optimista sobre el influjo de las Torres. Mi esposa y yo vivíamos en la calle 32 en ese momento, a casi treinta cuadras, y estábamos construyendo una terraza. No bien la construcción superó cierta altura, ya se podía apreciar que era un ejemplo de arquitectura catastrófica, tan descomunal y omnipresente. La única manera de que pudiéramos soportarlas era por su dualidad, una sola habría sido enloquecedora. Al menos siendo dos, se neutralizaban y suavizaban por su diálogo de luces en espejo.

Tiendo a creer que la literatura trasciende su momento histórico. En cada buen libro hay fragmentos que serán muy significativos para el lector dentro de 30 años. Quien sabe cómo será el mundo en 50 años, quién sabe si habrá lectores... Es más imprevisible de lo que uno imagina. En mi juventud la tendencia general era estudiar en una escuela de cine. Ahora, con la crisis, ¡todos los jóvenes quieren estudiar derecho! Quién lo hubiese dicho, en mi época era lo menos cool del mundo.

La Victoria en el pasado y el presente


En Revista ñ hay un artículo del museo de Louvre que muestra más de 50 imágenes de como durante la Segunda Guerra Mundial ocultaron miles de piezas para evitar el saqueo por parte de los Nazis. Una de las fotos de la exposición es la del traslado de la Victoria de Samotracia, dejo la foto de la muestra y una que tomé yo en mi visita al Louvre la semana pasada.

miércoles, 3 de junio de 2009

Más del Roland Garros

El paso de Federer sigue firme, Kuznetzova hizo lo propio y ya está también en semifinales. Los partidos de hoy cumplieron mis expectativas y mañana se enfrentan Safina con su gran tenis a una Cibulcova que no la tiene nada fácil y que seguramente sufrirá en su partido. En el encuentro del chileno González contra el sueco Robin Soderling es un misterio, González con un gran tenis pero con problemas en los partidos decisivos y Soderling crecido a lo Tsonga en Australia, puede ser de cualquiera el partido.

Por cierto que Nadal cumplió 23 años, la diferencia a sus pasados 4 cumpleaños es que no lo celebró en el Rolang Garros, esta vez lo hizo en Mallorca con su familia, viendo el tenis por la TV.

Todas las cosas que me gustan, tienen tu cara



En una pequeña y buena reunión en Cannes, Javier me puso una canción de la Bersuit que no conocía, Mi Caramelito, es linda y ponedora, acá la dejo.

Eastwood 79

Un gran actor y un maravilloso director, ese es Clint Eastwood, cumplió 79 años y su siguiente cinta será The Human Factor con Matt Damon y Morgan Freeman interpretando a Nelson Mandela. Le enviaré un sombrero de vaquero de peluche de regalo.

martes, 2 de junio de 2009

Lo que vi en la 62 edición del Festival de Cine de Cannes

La primer cinta que vi al llegar a Cannes fue Fish Tank, esta vez el lugar donde la vi fue tan importante como la misma película, y es que el teatro Lumiere con sus 2400 butacas es un lugar digno de visitar. La cinta que vi es del director Andrea Arnold y la chica que sostiene muy bien la historia es Harry Treadaway quien interpreta a una adolecente inglesa perteneciente a una de esas familias que ilustran muy bien el concepto de White trash, en fin que la chica quiere bailar, quiere al novio de su madre y quiere escapar, todo se le cumple a medias y el final deja un sabor que seguro el director estuvo preparando toda la cinta.

Lo siguiente que vi fue si no más relajado si más colorido, Taking Woodstock de Ang Lee con un lindo reparto. La historia de como se confabuló es festival de Woodstock es larga pero bien llevada, Ang Lee es sorprendente, puede contar las historias más distantes entre si y lograr resultados envidiables, en esta ocasión la cinta parece un documental que no juzga y se limita a dar una gama de momentos en la historia del festival de la greña y la hierba.

Larga y con una gran dirección de actores, así me pareció Agora de Alejandro Amenábar y con Rachel Weisz en el reparto. La cinta tiene muchos temas juntos, y es que en el siglo IV pasaban y dejaban de pasar muchas cosas, una producción de 50 millones de euros cuenta de religiosos, alumbrados y testarudos que muchas veces se confundes en la trama. Son días difíciles en Alejandría y a la filosofa astrónoma cantante Hipatia le importa un cuerno que judíos y cristianos se estén tundiendo hasta con las teleras y las sandalias, ella está en lo suyo y lo está hasta el final. Cosa a destacar son las tomas Google Earth de Amenábar a lo largo del filme.

Por último vi Inglourious Basterds, la entrada al Lumiere costó tiempo y llamar a los organizadores con el nombre de la nueva cinta de Quentin Tarantino una y otra vez, pero valió la pena, supongo que el nuevo trabajo de Tarantino dividirá opiniones, pero para Estrella y para mi es una gran cinta de acción con un fabuloso Christoph Waltz, en el reparto también están Brad Pitt, Til Schweiger y Eli Roth con un portentoso Swing.

Breves del Roland Garros

Que los niños lean me parece genial, que no se distraigan de su lectura es importante, !pero mira que ponerte a leer una de hombres lobo en medio de un partido del Roland Garros! Este niño es inglés y llegó con toda su familia a la mitad del partido de Djokovic, por lo poco que los vi, parece que es más fácil que le entiendan a la física cuántica que al tenis.

lunes, 1 de junio de 2009

Notas del Roland Garros

El martes pasado vi tres partidos en el complejo deportivo del Roland Garros, específicamente en la cancha principal, la Philip Chartier, allí vi ganar a Jelena Jankovic a Novak Djokovic y al francés Tsonga, todos buenos partidos con mal tiempo, vientos que empalidecían las caras y lluvia que interrumpió los partidos por la mañana. Al día siguiente perdió en un gran partido Marat Safin y ayer se despidió sorpresivamente del torneo su gran favorito, Rafa Nadal, que es la principal sorpresa del torneo, después está la salida de Djokovic y Jankovic a manos de una pequeñita y de un juez de silla medio miope. Federer sigue avanzando y Del Potro está jugando un gran tenis.